Au charbon noir, travail de l'Orchidée blanche
Sur le fil du blues de ma mémoire
À retendre les cordes tordues de nos temps
À ne plus vouloir attendre le départ ni
L'arrivée de la course de la solitaire
Avenue des pauvres souvenirs de nos innocentes enfances.
Avenue des pauvres souvenirs de nos innocentes enfances.
Ours, au Charbon noir du crayon du menuisier.
En sept vers arithmonymes de huit.
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